por Fernanda | Ago 8, 2013 | liturgia de las horas
Agosto. Plena canícula. Años 60. Mis abuelos aparcan el Skoda color turquesa en el paseo marítimo, junto a las playas cercanas al Grao de Castellón. Hay una ronda de eucaliptos que sombrean la acera color rosa rodeno. Es una playa larga y vacía, una extensión de arena...
por Fernanda | Ago 5, 2013 | cocina de cosecha
Una mañana, espero a mi tío preparando el café, como de costumbre. No llegará: ha muerto durante la noche. Su jersey descansa en un taburete. Casi humano. Cansado. Con agujeros. Con dos salpicaduras de yeso adheridas a las fibras del tejido. Hundo la cara en él como...
por Fernanda | Jul 22, 2013 | liturgia de las horas
De todas las fotos de verano que he archivado en mis cajones interiores, hay una que me viene insistentemente a la cabeza estos días. Son cerca de las siete de la tarde, el sol está bajo y el régimen de brisas junto al mar se ha ido afianzando desde el mediodía: ahora...
por Fernanda | Jul 15, 2013 | liturgia de las horas
Cuando eres niño, el solsticio de verano significa vacaciones. Significa Guau. Significa volver a asilvestrarse. Significa noventa largos días de libertad. Y hace un ruido de animalito que sale de una jaula. El verano suena a cosas doradas: trigo, heno, arena, sol....
por Fernanda | May 27, 2013 | liturgia de las horas
Tengo los dedos de la mano izquierda como los de mi padre, que a su vez los tiene como los tenía su madre. El ojo Charlie* también es de mi padre, y su catálogo de influencias no acaba aquí, no: meto los pies hacia dentro al andar y me paro en jarras como él, y tengo...
